Ahí enfrente,
agachada,
espera la serpiente.

A veces creo haberlo dicho todo,
pero siempre queda algo por decir,
aunque nada quiera decir,
tarde o temprano acabo diciendo algo.

Creo que la enfermedad acabo con mi vida,
pero es ahora cuando estoy vivo,
aquello no era vida,
atrapado en la reja
a pesar de mis logros,
todo es un viejo recuerdo.

Tengo recuerdos anteriores,
a cada cual más tremebundo,
creo que nunca he sido feliz,
que nunca lo seré,
anhedonia...

Solo nos queda la poesía,
las lenguas muertas,
llenar los pulmones de frío
y quizá declamar.