Sucio y decrépito,
de corazón corrupto,
es el héroe de nuestro tiempo...

Siento asco de la realidad.

Como un fantasma al vagar
a veces estaba ahí,
donde nadie más puede alcanzar,
tras un muro impenetrable,
ahogado en la soledad del whisky
y fumar,
siempre fumar,
como si no hubiera un mañana en el que despertar...

En aquel tiempo,
cuando las flores me hablaban,
todo era de color.

Ahora regurgito recuerdos
como queriendo hallar algo,
algo que nunca está,
tu palabra.

Quizá llorar,
pero la vida es demasiado dura,
no hay tiempo
ni momento
y la droga se esparce,
lentamente,
por la sangre.