En el medio del claro,
no llueve a este lado
pero sí en el banco,
donde está otro yo,
escandalizado del frío humano;
da miedo la usura del manco,
ya lo dijo Lorca, los putrefactos,
siempre gana el ladrón.

Ya no queda whisky ni rock,
he olvidado la canción,
he perdido el calor,
pobre bastardo
afinado en un rincón,
atropellado por un camión,
creía ser el campeón
solo otro atrapado.

El viejo escribía poemas tristes,
qué sabio era,
la vida es una mierda
la pintes como la pintes.

Cantar la canción quise,
no pude,
tal vez no supe,
quizá ella me olvide.