Las niñas pisotean las flores.

"Mira ahí hay más,
aplastémoslas, aplastemos todas las flores."

Pero yo sé dónde hay más,
el campo está nevado de margaritas,
la abeja con cuidado liba,
pronto miel en mis labios.

Ya no quedan recuerdos,
sólo fuego
quemando retratos añejos.