Ya no da calor la lumbre,
todo se cubre de podredumbre,
quizá el olor a rancio
o el tiempo, que se vuelve lacio,
mas nada importa salvo el yo,
no hay camino,
no hay futuro,
ni lugar o posada,
no hay hambre,
ni sueño,
los charcos me saludan por las tardes,
los pájaros se posan en el banco,
tan lejos,
tan raído,
solo en su soledad.