Gran sonrisa pintada
deforma su cara.

Cuerpo de cera bajo el calor,
el cielo se ha vuelto marrón...

Chirría la guadaña,
pronto no quedará nada.

Debe ser el fin
del mundo que conocí.

Recuerdo cuando escribía para ti,
cuando regaba mi jardín...
el chocolate,
el olor acre.

El frío del banco sin ti a mi lado...

No veo a ningún poeta,
tan sólo proxenetas
que venden su letra
como a una ramera.

¿Dónde está el viejo trovador,
el que cantaba con amor,
el que llevaba el hambre por abrigo
y jamás pasó frío?