Aquellos días en los que sólo había whisky en la nevera,
siempre,
el polvo de las flores besaba nuestros labios,
como ahora,
las cucarachas caían al suelo como lágrimas de metacrilato,
debía ser como el guerrero en la sombra,
dragón escupe fuegos,
vencer,
amar,
morir,
poco que contar salvo las colillas en el cenicero,
borracho de versos y muerte,
fracasé como tantos otros,
olvidé pronto la derrota,
me enamoré de la sinrazón quijotesca,
crear,
creer,
crecer.