Me gusta el silencio,
escuchar la voz del viento,
con esas palabras que sólo los árboles entienden.

Ha vuelto el cuervo,
con sus alas en arco,
con su plumaje negro,
a cagarse en mi banco.

El pájaro ha muerto,
todo un mundo ahí fuera,
yo busco su cuerpo,
no hay honor en esta guerra.