Descoronada de la metáfora,
desahuciada de la palabra,
noche de espejo roto,
el horror en tu ojo.

Escupir al cielo,
mear a la lluvia,
ya sabes de lo que hablo,
de este mundo raro.

La araña en su tela,
la hormiga en su agujero,
mientras la flor se seca.

Ya no sopla el viento,
ya no se enciende la vela,
sabes que no miento.